Im Korbstuhl, der umgeben vom Gartenregal, mit der Lehne an einem der Atelierrolltore in der Sonne steht, schaue ich meiner entstehenden Schrift zu, blicke auf die Spitze der Feder. Manchmal stockt der Tintenfluss oder das Papier der Tagebuchseite wölbt sich, was zu Unregelmäßigkeiten führt. Aber meine Hand ist auch nicht mehr so sicher und geschmeidig.
Das ist auch auf Rolle 11 sichtbar, wo ich die Tuschlinien stetig verdichte und mit den durchscheinenden Gesträuchen die reservierten, hellen Flächen umschließe. Im rückwärts rollenden Durchzeichnen ergibt sich noch einmal eine Verdunklung. Durch die dreifache Wendung des Materials ( Spiegelung, Wiederholung und Rückwärtsrollen ), gerät der Zeitstreifen in Verzerrungen und schließlich in einen Stillstand. Diese Schwärze nenne ich jetzt: meine Singularität. Nur durch Impulse von außen komme ich da wieder heraus. Die ist der Ort, an dem die Buchmalereien mit ihren Umrissen wieder ins Spiel kommen.
Die Vietnamesin aus der Spülküche steht mit einer Kaffeetasse auf der Restaurantterrasse und raucht. Ihr Kopf dreht sich langsam der Baustelle zu, wo sich die Kräne drehen und die Bauarbeiter sich zurufen – wie von einem Berg zum anderen. Aus irgendwelchen Lautsprechern erklingen manchmal Balkanschlager. Lautstark wachsen zunächst die Gerüste in den Himmel und dann die Betonwände.