Frankfurt.
Neue Rituale, wenn ich zurück ins Atelier komme. Die transportablen elektronischen Geräte müssen an die verschiedenen Netze. Elektronischer Müll muss weggeworfen werden. Listen erscheinen und fordern gleichzeitig auf, sie zu erledigen.
Dann aber sind die Pflanzen dran, die dürsten. Auf den Leitern balancierend, bekommen sie von mir alle genug.
Im Bethmannpark stand ich in den Strahlen der über die Dächer scheinenden Sonne. Sie wurden von dampfenden Menschen gekreuzt. Ihr wehender Atem machte den geradlinigen Verlauf des Lichtes sichtbar.
Ein Erinnerungsbild verweilt zwischen den Spiegeln eines Saales in dem ersten Stock eines uralten Tanzvergnügungshauses. Dort wird es hin und her geworfen, bis ihm vom Drehen schwindlig wird. Nun schläft es im Archiv seinen Rausch aus, zeichnet noch Gravitationsschwünge in die Traumnacht.